Poesias

-De sua formosura

Já venho dizer:

É um menino magro,

De muito peso não é,

Mas tem o peso de homem,

De obra de ventre de mulher.

-De sua formosura deixai-me que diga:

É uma criança pálida,

É uma criança franzina,

Mas tem a marca de homem,

Marca de humana oficina.

-Sua formosura eis aqui descrita:

É uma criança pequena,

Enclenque e setemesinha,

Mas as mãos que criam coisas

Nas suas já se adivinha.

-De sua formosura

Deixai-me que diga:

É belo como o coqueiro

Que vence a areia marinha.

-De sua formosura

Deixai-me que diga:

Belo como o avelós

Contra o Agreste de cinza.

-De sua formosura

Deixai-me que diga:

Belo como a palmatória

Na caatinga sem saliva.

-De sua formosura

Deixai-me que diga:

É tão belo como um sim numa sala negativa.

-É tão belo como a soca

Que o canavial multiplica.

-Belo porque é uma porta

Abrindo-se em mais saídas.

-Belo como a última onda

Que o fim do mar sempre adia.

-É tão belo como as ondas

Em sua adição infinita.

-Belo porque tem do novo

A surpresa e a alegria.

Belo como a coisa nova

Na prateleira até então vazia.

-Como qualquer coisa nova

Inaugurando o seu dia.

Ou como o caderno novo

Quando a gente o principia.

-E belo porque com o novo

Todo o velho contagia.

-Belo porque corrompe

Com sangue novo a anemia.

-Infecciona a miséria

Com vida nova e sadia.

-Com oásis, o deserto,

Com ventos, a calmaria.

MORTE E VIDA SEVERINA

JOÃO CABRAL DE MELO NETO.

O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
a antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.

Carlos Drummond de Andrade

– Eu fui criado à tua imagem e semelhança.

Mas não me deixaste o poder de multiplicar o pão do pobre,

Nem a neta de Madalena para me amar,

O segredo que faz andar o morto e faz o cego ver.

Deixaste-me de ti somente o escárnio que te deram,

Deixaste-me o demônio que te tentou no deserto,

Deixaste-me a fraqueza que sentiste no horto,

E o eco do teu grande grito de abandono:

Por isso serei angustiado e só até a consumação dos meus dias.

Por que não me fizeste morrer pelo gládio de Herodes,

Ou por que não me fizeste morrer no ventre da minha mãe?

Não me liguei ao mundo, nem venci o mundo.

Já me julguei muito antes do teu julgamento.

E já estou salvo porque me deste a poeira por herança.

Murilo Mendes

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, Você?

Você que é sem nome,

que zomba dos outros,

Você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse,

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse…

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja do galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Carlos Drummond de Andrade

Os rios que eu encontro

vão seguindo comigo.

Rios são de água pouca,

em que a água sempre está por um fio.

Cortados no verão

que faz secar todos os rios.

Rios todos com nome

E que abraço como a amigos.

Uns com nome de gente,

outros com nome de bicho,

uns com nome de santo,

muitos só com apelido.

Mas todos como a gente

que por aqui tenho visto:

a gente cuja vida

se interrompe quando os rios.

João Cabral de Melo Neto-Morte e vida severina.

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vive-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor(que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

A meu amado secreto, Castro Alves.

Quantas loucuras fiz por teu amor, Antônio.

Vê estas olheiras dramáticas,

este poema roubado:

“o cinamomo floresce

em frente ao teu postigo.

Cada flor murcha que desce,

morro de sonhar contigo”.

Ó bardo, eu estou tão fraca

e teu cabelo tão é negro,

eu vivo tão perturbada, pensando com tanta força

meu pensamento de amor,

que já nem sinto mais fome,

o sono fugiu de mim. Me dão mingaus,

caldos quentes, me dão prudentes conselhos,

eu quero é a ponta sedosa do teu bigode atrevido,

a tua boca de brasa, Antônio, as nossas vias ligadas.

Antônio lindo, meu bem,

ó meu amor adorado,

Antônio, Antônio.

Para sempre tua.

Adélia Prado

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não atem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem;

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo: “Fui eu?”

Deus sabe, porque o escreveu.

Fernando Pessoa

Desmembrado pensamento
A esgueirar-se sobre os recôncavos dos meus desafetos.

Sobre este palco tulmutuado
Este homem solitário perambula e espreita
O vasto espaço do seus desencontros

E por estar assim tão só
Existe momentaneamente a impressão de se vislumbrar
Coisas até então não reveladas
São descobertas plácidas permitida apenas a aqueles que vivem só

Depois destes encontros furtivos
Destas tentativas descordenada de compreensão
O cotidiano norteia nossas vidas para a desimportancia
Resta então apenas traços
Daquilo que quase toquei
E que hoje finalmente sei
Que existe!

Wilson Bacelar

É um cansaço que traz uma sensação imperdoável.
Você esta só  …mas não se importa,
sente, mas são vibrações opacas e protegidas,
os apogeus … são de presença diluída e falta coragem.

Nesta existência que ainda não se encontrou
sob o aspecto destas sensações flutuantes
não se espera nada,
descobre-se a inutilidade das explicações
a existência … não passa de movimentos disfarçados,
tentativas que se abortam em distorções e incompreensão,

Sou o desequilíbrio entre o potencial e o desperdício
entre o toque hesitante e a perfeição licita                          
entre a falta e a opulência por demais descabida.
 
São as meras tentativas desprovidas de alma
são os pensamentos que começam mas não concluem,
são beijos e toques que não encontram destino
talvez … porque não encontraram coragem
e se esmoreceram nesta timidez mórbida e profunda.
                                                  
Estas são coisas que num momento de justiça
o ser é obrigado a contemplar na sua própria vida
e ver , e sentir tudo aquilo que poderia ter sido.

Mas a vida passa, e sem fazermos nada
também passamos, desimportantes e solitários …

Mas a verdade amigos, a mais pura verdade
 é que desencontramos …  e vivemos partindo.

Wilson Bacelar Filho